NO CAMINHO COM MAIAKOVSKI

Na primeira noite eles se aproximam
e roubam uma flor do nosso jardim.
E não dizemos nada.
Na segunda noite, já não se escondem;
pisam as flores,
matam nosso cão,
e não dizemos nada.
Até que um dia, o mais frágil deles
entra sozinho em nossa casa,
rouba-nos a luz, e,
conhecendo nosso medo,
arranca-nos a voz da garganta.

E já não podemos dizer nada.

Nos dias que correm a ninguém é dado

repousar a cabeça alheia ao terror.

Os humildes baixam a cerviz:

e nós, que não temos pacto algum

com os senhores do mundo,

por temor nos calamos.

No silêncio de meu quarto

a ousadia me afogueia as faces

e eu fantasio um levante;

mas amanhã, diante do juiz,

talvez meus lábios calem a verdade

como um foco de germes capaz de me destruir.

Olho ao redor e o que vejo

e acabo por repetir são mentiras.

Mal sabe a criança dizer mãe

e a propaganda lhe destrói a consciência.

A mim, quase me arrastam

pela gola do paletó à porta do templo

e me pedem que aguarde até que a Democracia

se digne aparecer no balcão.

Mas eu sei, porque não estou amedrontado,

a ponto de cegar, que ela tem uma espada

a lhe espetar as costelas e o riso que nos mostra

é uma tênue cortina lançada sobre os arsenais.

Vamos ao campo e não os vemos ao nosso lado,

no plantio.

Mas no tempo da colheita lá estão

e acabam por nos roubar até o último grão de trigo.

Dizem-nos que de nós emana o poder

mas sempre o temos contra nós.

Dizem-nos que é preciso defender nossos lares,

mas se nos rebelamos contra a opressão

é sobre nós que marcham os soldados.

E por temor eu me calo.

Por temor, aceito a condição de falso democrata

e rotulo meus gestos com a palavra liberdade,

procurando, num sorriso, esconder minha dor

diante de meus superiores.

Mas dentro de mim, com a potência de um milhão de vozes,

o coração grita – MENTIRA!
                                            Eduardo Alves da Costa